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Il est huit heures et trois minutes. Elle entre. Elle s'assoit au deuxième rang à côté de son amie. Le professeur fait son cours. Les minutes passent. C'est intéressant. L'art d'acquérir comme dénaturation de l'échange et donc de l'activité politique.

Ça sonne. Cinq minutes de pause. Je sors de la salle où j'étouffe. Je discute avec mes amis. On se raconte nos anecdotes mutuelles sur nos cours, nos profs, les rumeurs de cours à distance. En seulement deux semaines depuis la reprise, un quart de la prépa est déjà confiné. Toutes les conversations tournent autour du coronavirus. Je ne sais qu'en penser. Elle sort. J'entre. On est reparti pour une heure. Dix heures. Pause de quinze minutes. Français. Onze heures. Pause de cinq minutes. Français. Midi. Direction la cantine. La queue n'est pas très longue. Elle est devant. Bonjour Madame. Du poisson et du blé s'il vous plaît. Merci. A vous aussi. Treize heures. Anglais. Je fais ma présentation devant la classe. Blabla de dix minutes à propos du Brexit. Comme tout bon orateur, je sollicite mes camarades du regard. Conséquences politiques, budget européen, Johnson, Cummings et j'en passe. Je suis dans ma lancée, j'adore ça. Les gestes, l'intonation. Je pense à tout. Je n'oublie rien. Je croise son regard. Une infime fraction de seconde. Et me revoilà parti.