Pass Stagionale (per questo culo)

Capitolo 1: Hermione 0 - Ron 0

"Cosa vuoi dire che non mi hai preso un biglietto?"

La mano di Ron volò sulla nuca, massaggiandosi una macchia rossa appena sopra il colletto, arrossendogli le lentiggini. "Voglio dire, io... beh, non è che ti piaccia così tanto il Quidditch."

"Sono andato a tutte le partite in cui tu o Harry avete giocato a scuola." 

Schiuma di sapone gocciolava dagli avambracci di Hermione. Certo, c'erano incantesimi per lavare i piatti, ma alcune cose erano perse nella magia. Come la tranquilla simbiosi che osservava tra i suoi genitori mentre uno di loro lavava e l'altro asciugava dopo ogni pasto. Quella sinergia era un'importante cartina di tornasole per la stabilità di una relazione, il tipo di cosa che poteva essere misurata dal pH nell'acqua che attualmente le sciacquava i polsi. Abitudini quotidiane fatte per le esperienze di una vita.

Ron smise di asciugare a mano, lanciando un rapido incantesimo mentre si appoggiava al bancone, staccando la mano dalla nuca. Sembrava a disagio. 

Bene. Lui dovrebbe esserlo.

“Sì, ma non ti è piaciuto . Leggi tutto il tempo."

“Non tutto il tempo. E sono stato a tre diversi Mondiali con te. Perché questo dovrebbe essere diverso?”

Posò un altro piatto bagnato, lavandosi più velocemente di quanto il fascino di Ron potesse asciugare. 

"Beh, dal momento che l'Inghilterra sta effettivamente giocando e due giocatori dei Cannons hanno formato la squadra..."

«Motivo in più per me per voler venire con te. Mi piacciono i Cannons".

“Ti piacciono solo perché sono la mia squadra. Guarda, 'Mione, è un miracolo che qualcuno della squadra sia entrato nel roster nazionale. Questo è un gioco che capita una volta nella vita per i fan di Cannons. Tutta questa stagione è stata un colpo di fortuna. Non voglio doverti spiegare il gioco tutto il tempo. Voglio solo... guardare. Pensavo saresti stato felice di non dover venire."

“Mi spieghi il gioco? Come se non avessi ancora capito le regole?" Ha tolto le lasagne incrostate dai bordi della sua teglia con olio di gomito alimentato dall'indignazione.

«No, io... certo che conosci le basi. Ma Carrington e Monroe hanno utilizzato tutti i tipi di spettacoli oscuri in questa stagione. È così che hanno fatto  parte della squadra di Coppa. È così che l' Inghilterra è arrivata in finale".

“Che tu ci creda o no, Ron, ho anche familiarità con le parti meno comuni. È difficile sfuggire al Quidditch nel mondo dei maghi.

"Sì? Qual è il nome della finta di ritorno della pluffa che hanno usato tre volte nelle qualificazioni contro Israele?

Le guance di Hermione arrossirono in un calore istantaneo, scandalosamente sgradevole. Un mortificante microonde nelle sue guance. “Sono molto brava a studiare. Sono sicuro che potrei imparare prima della partita”.

“Certo che potresti,” disse Ron, allontanandosi dal bancone e facendole scivolare una mano intorno alla vita. La messa a fuoco vacillava, il suo incantesimo per l'asciugatura svanì.

Un piatto ricadde sullo stendibiancheria, facendo tintinnare le altre stoviglie lì. Per fortuna non si è rotto nulla. 

Fino ai gomiti nell'acqua saponata, Hermione strinse le mani a pugno, spugnando una pallina antistress temporanea. 

"Non puoi essere serio, Ronald."

Aggiustò la sua posizione dietro di lei, le dita che si contraevano contro la sua vita prima di dire: "Non iniziare col chiamarmi Ronald". Il suo tono era esattamente tra il divertimento e la stanchezza.

“Hai deciso unilateralmente di andare ai Mondiali di Quidditch senza di me. Cosa dovrei dire? Sembra che tu non voglia passare del tempo con me".

Le sue braccia si allentarono intorno alla sua vita. Avrebbe voluto poter vedere il suo viso, ma così com'era, aveva solo il mento appoggiato sopra la sua spalla. Un accenno del suo naso di profilo. Un solo lampo di capelli rossi.

"Il quidditch è il mio hobby, non il tuo".

"Ma vengo sempre alle partite con te." Suonava patetico a dirsi, la temperatura dall'acqua dei piatti che si raffreddava rapidamente.

Ron sospirò e si allontanò. “Mi è permesso avere i miei hobby, vero? Hai la tua lettura. E il tuo... il tuo lavoro e cose del genere. Voglio solo fare questo hobby da solo, va bene?"

Logicamente, oggettivamente, sapeva che non aveva necessariamente torto. Le coppie, anche, e forse soprattutto le coppie che si conoscevano e frequentavano da così tanto tempo (come aveva sbattuto le palpebre e aveva già quasi ventiquattro anni), dovrebbero avere i propri interessi e hobby individuali. Era salutare. Era abbastanza certa di averlo detto una volta.

Nonostante tutto, il fatto che avesse deciso che lei non avrebbe partecipato alla Coppa del Mondo con lui quando la sua squadra preferita da sempre aveva due giocatori nel roster, sfidando ogni previsione, ha colpito come un tradimento mortale. 

E l'unica cosa che provava era rabbia. Rabbia furiosa e frustrata che si attaccava come unto ai piatti che non stava ancora asciugando. Come le medicine per le pulci che aveva dimenticato di somministrare Grattastinchi la settimana prima. Come la valigia disimballata da un congresso a cui era andato con George tre settimane prima, ancora seduta ai piedi del suo letto.

—

Quella sera, per la loro lunga routine dopo il loro appuntamento infrasettimanale a casa, Ron si avvicinò dal suo lato del letto a quello di Hermione non appena lei chiuse il libro.

Aveva appena cambiato le lenzuola. Tutto il loro programma è stato annullato dalla conferenza a cui Ron era andato. Normalmente a Hermione piaceva cambiare le lenzuola subito dopo la loro serata settimanale insieme, ma a causa dei programmi di entrambi, tutto era andato storto nelle ultime settimane e aveva lottato per rimettere le cose in ordine.

Cominciava sempre con i suoi capezzoli, allineandosi contro il suo fianco e tracciandoli con la punta delle dita. Prima sopra la sua camicia da notte, poi una volta che lei gli aveva fatto un suono simile al respiro che avevano concordato reciprocamente fosse il suo segno per andare avanti, lui le avrebbe infilato la mano sotto la camicia e le avrebbe toccato pelle a pelle.

Non era male di per sé. A Hermione piaceva farsi toccare i capezzoli. Di solito. O almeno lo faceva. Lei era stanca. Era già stata una lunga settimana. 

Al momento giusto, Ron iniziò a baciarle il collo, dondolandosi contro di lei, e generalmente invitandosi nel suo spazio. Be', pensava di averlo invitato con un altro sospiro. 

Gli ha permesso di toglierle il top. 

Si lasciò toccare con le mani attraverso i pantaloni del pigiama.

Gli lasciò succhiare il capezzolo in un modo che non era proprio il modo in cui le piaceva, ma non aveva mai risposto bene ai feedback e così vicino era diventato abbastanza vicino.

Voleva fare di più che lasciarsi toccare da lui. Voleva volere il suo tocco. Voleva bruciare tra le lenzuola, inzuppata dal bisogno. Invece, si sentiva debole e tiepida, una partecipante a malapena presente in questa attività rituale. 

Un piccolo sforzo non potrebbe far male. Gli avvolse le braccia intorno alle spalle e si dondolò contro la sua coscia nel modo in cui sapeva piacergli. Gli piaceva quando era disperata per lui, amava sentirla fare piccoli rumori che non le venivano naturali. Ma li faceva comunque perché il sesso era un'attività per due persone e riguardava il dare e avere, i compromessi. Come qualsiasi altra parte di una relazione. 

Lei gemette quando lui le fece scivolare la mano nelle mutandine, gemette quando le premette un dito dentro, e implorò con la stessa grazia che sapeva quando lui le trascinò i glutei verso il basso dopo non più di cinque pressioni che pensava fosse destinata a farla andare avanti.

Ron si sedette allo schienale, ammirandola mentre giaceva nuda, e poi si strappò la maglietta. Alla fine, Hermione sentì una vampata di calore. È bello essere apprezzati. E Ron era sempre stato bravo a guardarla come se fosse qualcosa da vedere, anche se non sempre sapeva cosa fare con lei.

Si tolse i pantaloni e mentre si afferrò, Hermione fece scivolare le proprie mani lungo il corpo. Ron ha sempre sottovalutato quanto doveva essere riscaldata. Non era particolarmente lungo, ma dio, era muscoloso. Abbastanza spesso da richiedere lavoro, da preferire essere sopra in modo da avere più controllo. 

Ron, probabilmente assumendo il loro solito, si rilassò ora che era nudo, ancora accarezzandosi. I suoi occhi erano incollati alle mani di Hermione mentre cercava disperatamente di generare la lubrificazione necessaria per divertirsi davvero. Affondò due dita dentro, sussultando per l'allungamento. 

“Vieni qui, amore. So che hai bisogno di più di questo.

Non era che non le piacesse il suo cazzo. È stato molto bello. Conveniente, pensava per molte persone. Di lunghezza media e circonferenza davvero impressionante, immaginava che ci fossero molte donne che avrebbero ucciso per avere un accesso regolare al tipo di cazzo che aveva nel suo letto. 

E quando era fantastico, era davvero fantastico.

Solo che spesso non era eccezionale e molto spesso non era adeguatamente riscaldata.

Ron non era molto spesso consapevole di queste cose perché una volta che i loro vestiti si erano tolti era in una singolare missione di penetrazione. Che aveva senso. Questo era il punto centrale dello sforzo, dopotutto. 

Hermione si alzò in ginocchio, una mano che continuava a strofinarsi il clitoride in cerca di un'eccitazione che era svanita quando i suoi pensieri dilagavano. Fece oscillare una gamba sull'anca di Ron per cavalcarlo. Con la sua mano che gli stringeva ancora il cazzo, lo posizionò dritto in modo tale che tutto ciò che doveva fare fosse calarsi su di lui. 

Nel momento in cui lo fece, gli occhi di Ron rotearono all'indietro, la testa contro il cuscino, la bocca spalancata mentre gemeva. 

Hermione, da parte sua, doveva respirare attraverso il pizzicore, attraverso l'immensa pressione che le faceva sentire come se stesse per scoppiare.

I suoi fianchi sussultarono, leggermente verso l'alto, e questo si accompagnò a un pizzicore più acuto. Il suono che faceva non poteva essere interpretato come piacere. 

Gli occhi di Ron si aprirono e lui si allungò, facendo scivolare il palmo sulla parte superiore della sua coscia. “Scusa, Hermione. Scusa. Ti senti solo…” Si interruppe quando Hermione finalmente si sistemò contro di lui, completamente seduta. 

Le sue mani si flettevano, le punte delle dita affondavano nella sua coscia. Sperava che non lasciasse lividi; non sapeva se avevano un po' di unguento a portata di mano e non aveva voglia di fare un viaggio speciale per prenderne un po' solo perché lui la stringeva troppo forte. 

C'era stato un tempo in cui le sarebbe piaciuto avere la prova del tempo trascorso insieme sul suo corpo: segni di amorevolezza rude, pittura per il viso delle partite di Quidditch.

"Hai... intenzione di muoverti?" chiese Ron. Non si era resa conto per quanto tempo era rimasta seduta così, senza guardarlo esattamente, persa nei suoi pensieri. 

La sua risposta è avvenuta interamente contro il suo migliore giudizio, contro il suo esplicito permesso. È scivolato fuori da un posto che non aveva realizzato si fosse aggrappato a una tale amarezza. "Mi porterai ai Mondiali?"

"Che cosa?"

Non c'era modo di fingere che non l'avesse detto.

"La Coppa del Mondo. Davvero non hai intenzione di portarmi?"

I suoi fianchi si spostarono, come forse sperava che se lo avessero fatto come sempre, la sua domanda si sarebbe dissolta intorno a loro. Disintegrarsi come se non fosse mai esistito. 

"Pensavo ne avessimo già parlato prima?"

"L'abbiamo fatto, ma non credo che abbiamo finito."

"Potremmo forse" - fece un cenno con la mano tra di loro - "risparmiarlo per dopo?"

"Dopo cosa? Tu finisci e io no?"

Le sue mani caddero inerti contro le lenzuola. "Che cosa? Tu... certo che lo farai.

Hermione sapeva che la sua risata acuta non era gentile, ma qualcosa di furioso aveva sfondato una porta chiusa a chiave alla base della sua gola e continuava a tirarle fuori dalla bocca verità nascoste. 

"Ne dubito. Non lo faccio mai."

"Si."

"Penso che lo saprei."

"Hermione, cosa sta succedendo?" Quasi pateticamente, i suoi fianchi si spostarono di nuovo. La faceva solo arrabbiare.

"Penso che ti sto lasciando." Fu una sorpresa per entrambi, perché non aveva mai pensato di farlo. 

Aveva fantasticato, ovviamente, sull'uomo carino che aveva visto in libreria o sulla vita che avrebbe potuto avere se non si fosse mai innamorata di Ron in primo luogo. Ma quelli erano chiaramente solo esercizi mentali in se. Realtà non realizzabili.

"Perché non ti porto a una partita di Quidditch?"

Hermione ci pensò. "Sì. Credo di si. E per molte altre cose penso che entrambi abbiamo ignorato. Ma questa è l'ultima goccia per me, credo.

"Stiamo letteralmente facendo sesso in questo momento."

Si alzò da lui. gemette; lei trasalì. "Non proprio."

"Hermione, stiamo insieme da sei anni."

«E non siamo sposati. Nemmeno promessi. Siamo anche felici? Non credo. Non mi porterai ai Mondiali". Trovò l'accappatoio e se lo strinse attorno, occupandosi delle mani con la cintura in modo da non dover guardare Ron e le conseguenze di quello che stava facendo.

Ron si sedette sul letto, tirando un lenzuolo per coprirsi. "Sei pazza. Non è un motivo per rompere con me".

"Lo è", ha detto. “Non vuoi passare quel tempo con me. Credi che io non sappia niente del Quidditch? Come se fossi un peso da avere con te? Strinse più forte la cintura, tagliandola quasi dolorosamente in due. Se avesse stretto abbastanza, forse avrebbe potuto fermare la rapida emorragia in quella camera da letto. Sembrava che tutta la sua relazione fosse stesa sul pavimento della camera da letto, sanguinante.

E per la prima volta in sei anni, non ha sentito alcun obbligo di salvarlo. Voleva che morisse. 

Le faceva male, ma pensava che fosse il tipo di dolore buono. Il tipo che le diceva che qualcosa non andava, qualcosa che doveva aggiustare, ed era così che lo aggiustava. Lasciandolo andare.

"È finita, Ron." Sbuffò una strana risata, come se non potesse credere a se stessa. Si sentiva più leggera. “Divertiti ai Mondiali”.