Esprit

Dans la nuit obscure aux couleurs violettes de ton enfance, les touffes d'herbes duveteuses caressent ton visage. Ta poitrine arbore fièrement ses cicatrices aux cinq points de suture, l'œil à l'affut. Ta flûte en bois tagua pend à ton ceinturon, à la droite de ta hanche, sobrement décorée de billes de bois lisses et de perles diverses enfilées sur une fine cordelette, ennoblie par la présence d'un aspic en tissu léger bourré d'étoffes de chiffons.

Tu connais les histoires.

Ce soir tu chasses le génie tatou. Un esprit de la forêt et des ancêtres que la mondialisation, planète-unie, Tahi, planète-folle, a rendu fou. Tu connais les légendes, Tahi, et tu sais qu'elles changent avec le temps. Que la morale est le trophée de la chasse et qu'elle varie. L'aspic te portera chance.

Allongé dans le sable investi d'herbes folles, à la lisière des plaines qui, plus loin, poussent en mangroves rouges, ton torse repose sur un talus léger qui marque la fin du désert. Sa traîne rampe et s'amenuise entre les quelques plantes, rares chardons, s'amincissant en une couche de plus en plus fine.

C'est l'argent qui l'a trahi. Le tatou s'est réfugié dans la dernière parcelle désertique du pays, où la monnaie mondiale n'a pas encore exploité par pipeline-galoubet, ces cylindres de fer géants, le sable de la terre.

L'esprit est en colère. Sous la voûte d'étoiles où est contée son histoire, l'amour d'une femme dégouline, fracassé sur le monde. Elles impliquent toujours une femme, Tahi, les histoires d'esprits.