Ironm4x [DEGUSTAÇÃO]

Quatro - Ironm4x

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Capítulo IV - Ironm4x

Aquelas palavras lhe caíram como toneladas nas costas. As músicas do rei do jazz Bing Crosby e as inconfundíveis notas de Ella Jane Fitzgerald já não tocavam mais. Tampouco o rock 'n' roll de seu ídolo Elvis Presley. Não existiam mais bailes, onde os soldados recém-chegados do exército comemoravam suas vidas com as amadas esposas.

Os topetes altos inspirados nos cantores da década de 50 também não faziam mais parte do visual daqueles homens que lhes olhavam atentos.

Os vestidos rodados e cheios de pequenos detalhes inspirados em Marylin Monroe, já não estavam mais em seu corpo. As longas saias de bolinhas e os laços na cabeça, ainda menos. As maquiagens pin-up não pintavam o rosto daquelas mulheres vestidas de um branco limpíssimo. Aparentemente, a modelo inglesa Twiggy e a atriz Raquel Welch não eram mais ícones da moda. Não naquela década. Não naquele século.

Aquele século. XXI. Aquela década. 2014.

Emily estava sentada numa maca, num ambiente com o cheiro particularmente hospitalar. Ao olhar em volta, não encontrou os móveis rústicos de madeira maciça, pelo contrário: o brilho do aço daqueles objetos faziam seus olhos arderem. Ela voltou o olhar para seu próprio corpo e se viu com uma blusa larga branca, nas pernas; uma calça extremamente folgada de um tecido desconhecido, cinza. Aquilo soava tão... masculino. Era masculino demais até para homens.

Sua cabeça girava com todas as informações que havia acabado de receber, e aquelas pessoas estranhas, vestidas de um modo mais estranho ainda, lhe olhavam como se ela fosse alguma aberração. E talvez fosse.

"Querida, você não está em casa, não chame por seus pais ou amigos. Eles não estão aqui... Ao menos estão nessa vida. – o homem riu cruel e Emy franziu o cenho, não o compreendendo. – Você não está mais em 1957, Emily. Nem você e nem ninguém... Estamos num novo século. Estamos em 2014."

Aquilo lhe parecia tão surreal que ela poderia jurar estar sonhando, mas esse pensamento logo se esvaiu quando sentiu uma picada forte no braço. Calmante. Seus músculos amoleceram e seus olhos pesaram, no entanto, ela não dormiu como achou que aconteceria. Emy virou um pouco o rosto e pôde ver algo que lhe parecia um espelho, com uma moldura extremamente diferente, mas ainda sim pôde ver seu reflexo ali, e, com isso, quase desmoronou.

Se eles não estavam mais em 1957, como ela poderia estar exatamente igual? Sua aparência ainda era a mesma; não havia rugas, cabelos brancos e nem nada referente a uma mulher de 77 anos, que seria sua idade atual, caso aqueles estranhos estivessem falando a verdade. O que, afinal, estava acontecendo ali? A esquizofrenia, doença que seu pai lhe falado há alguns meses, havia lhe afetado? Ela não sabia o que havia acontecido, mas quando o sono lhe venceu novamente, ela apenas fechou os olhos, deixando-se levar e, quem sabe, voltar à realidade. À sua realidade.

*

Emily abriu os olhos lentamente e encontrou a imensa escuridão daquele lugar. Ela se sentou no chão e tentou olhar em volta, no entanto, não encontrou nada além de uma pequena janela na parede à sua frente, onde frestas de sol entravam, clareando alguns míseros centímetros daquilo que mais parecia um calabouço. Mais alguns segundos se passaram e seus olhos se acostumaram com a escuridão, trazendo o ar precariamente de volta a seus pulmões.

A mulher abraçou seus joelhos e respirou fundo, sentindo o cheiro de mofo do lugar. Uma tosse alta soou e ela arregalou os olhos, olhando para onde o som saíra. Emily cerrou os olhos, tentando enxergar além da escuridão e encontrou aquilo que parecia um senhor, sentado no outro canto da sala.