only for a moment (i was the last thing on your mind)

it's not that we're scared it's just that it's delicate

Dois traços paralelos na horizontal sendo ligados por mais dois de mesmo tamanho na vertical, fechando um quadrado tremido na parede com o resto de giz encontrado embaixo da cama dura e obviamente desconfortável. Outro traço, dessa vez maior, cortou a forma geométrica de ponta a ponta numa forma diagonal tão torta quanto as outras. Quatro riscos para formar um quadrado e mais um tracejado no centro. Cinco pequenas linhas. Poderiam ser sobre os cinco anos, mas eram mais pelos cinco dias.

Cinco dias para que o Natal, e consequentemente, seu aniversário na véspera, chegassem, trazendo o peso não só da idade, mas também da lembrança de que ele nunca tinha pelo quê ou por quem agradecer. Cinco anos desde que o primeiro risco de um desses quadrados tortos foi desenhado nas paredes da cela claustrofóbica e suja.

Ele também poderia mencionar os cinco meses exatos desde que o viu pela primeira vez, mas não era como se estivesse contando.

O cigarro feito à mão com um fumo cuja procedência ele desconhecia pendia entre os dentes, seus olhos corriam pela parede recém-marcada, distraídos e entediados, tentando calcular a quantidade de pessoas que já usaram pedaços de gesso para também contar alguma coisa.

Faltavam alguns minutos para que pudesse vê-lo novamente, minutos esses que passavam mais como dias, meses, anos.

— Venha, Tomlinson. Sua visita chegou — Bruce McMillan, um homem robusto que cuidava das celas apareceu como toque de mágica um tempo depois, o fazendo sobressaltar, mas permanecer com o objeto de rebeldia preso firmemente entre os lábios secos e rachados. McMillan fingia que não o flagrava todas as vezes produzindo fumaça tal como uma chaminé no inverno, talvez querendo usar o caso como artifício para futuras chantagens. O importante, de qualquer forma, era Gilbert não descobrir.

O Tomlinson se aproximou desleixadamente das grades enferrujadas da cela que dividia com mais três homens cujos nomes nunca se deu o trabalho de saber ou prestar atenção, estendendo os braços para que as algemas limitassem seus movimentos e impedissem qualquer plano impossível de fuga. Abriu um sorriso ladino para o homem uniformizado e de expressão severa que apertava um pouco mais do que o suficiente o aço contra os pulsos finos e cobertos por tatuagens.

— Estou louco para que a senhorita Gilbert descubra o que você anda fazendo aqui, seu filho da putinha estúpido — cuspiu as palavras no rosto impassível.

— Eu também, Bruce. O que ela faria? Tiraria o cigarro de mim me deixando em abstinência... Ou o contrário? Ela poderia me obrigar a fumar muitos outros até que um câncer começasse a crescer nos meus pulmões. Dois coelhos em uma cajadada só.

O carcerário revirou os olhos quando o mais baixo soprou a fumaça contra seu rosto, abrindo a cela e o puxando rudemente para que ele saísse de seu lar temporário e caminhasse pelos corredores, sendo observado por outros detentos.

Ele foi obrigado a se livrar do cigarro antes de dobrar o corredor até as salas de visitas.

— Não sei por que o doutor Styles ainda tenta — ele resmungou enquanto os dirigia a uma porta pesada de aço que dava para uma sala pequena e escura, com uma mesa no centro e duas cadeiras, uma de cada lado.

Louis Tomlinson, o homem condenado, por mais que suportasse o esforço e presença de Styles semanalmente, concordava com os murmúrios do senhor que o guiava. As provas contra ele eram mais óbvias do que a Lua iluminando as noites, mesmo assim, ele permanecia inabalável em sua fé sobre o preso. Outra coisa que ele achava curiosa eram os privilégios que somente o seu advogado de defesa conseguia. Nunca vira ninguém, além deles, usar aquela sala durante uma simples visita.

Não era como se ele estivesse reclamando, de qualquer forma.

— Bom te ver novamente, Styles — Louis cumprimentou com humor, sendo empurrado por Bruce até que estivesse sentado na frente do outro homem já acomodado para que pudesse ter seus braços libertos. Mais um item para a lista de incompreensões, que ele, particularmente, não reclamava.