Elena Plá tiene 72 años. Ha pasado los últimos cuidando a su esposo con Alzheimer, hasta que la dejó viuda. Su vida es la de una sencilla jubilada.
Rafael José del Corazón de Jesús Sánchez Carrillo tiene 70 años. Es uno de los escritores más influye...
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
Si continuaba caminando, las baldosas de su cocina se gastarían muy pronto.
Pero no podía detenerse. Algo dentro de ella la impulsaba a seguir dando vueltas alrededor de la mesa con la carta en la mano, a veces mirando al techo en busca del cielo y de alguna explicación de Dios; a veces mirando al suelo, resignada; a veces arrojando la carta a la mesa y volviéndola a tomar, repasando una y otra vez las palabras que la demandaban.
Al fin logró detenerse aunque sus piernas hormigueaban. Sentía un frío que le corría por el cuerpo, producto del sudor nervioso que también humedecía los bordes de la carta. Tomó su teléfono, que resbaló y cayó de punta sobre la mesa. El ruido la sobresaltó más. Se secó las manos en la bata, lo tomó nuevamente y comprobó si había daños. Como estaba intacto, buscó el número de Samuel. Seguramente tenía algún amigo abogado, él conocía a muchas personas. Marcó, pero de inmediato cortó la llamada. Debía arreglárselas sola, no quería preocuparlo y además...¿qué le diría? ¿Que a sus 72 años debía conseguir un abogado porque la demandaban por plagio?
Volvió a leer la carta, las letras ya se mezclaban delante de sus ojos, pero un nombre estaba muy claro: Rafael José del Corazón de Jesús Sánchez Carrillo.
–Imbécil lleno de nombres. –murmuró.
Instintivamente caminó hacia la sala, donde tenía su pequeña biblioteca. Buscó el único libro que tenía de él, alguna vez estuvo de moda su título y por eso lo compró. Recordaba que el precio fue caro y la lectura llegó a la mitad. El libro fue dejado hacía más de quince años, exactamente en la página 177, como lo marcaba el señalador con la publicidad de la librería donde fue comprado.
Quizás esta era la venganza personal de su autor por nunca haber terminado "La fortaleza del japonés".
Miró su mano derecha, aún sostenía la carta. Volvió a leer el nombre completo, luego lo comparó con el lomo del libro donde con tipografía cursiva, verde y elegante, sólo decía "Rafael S. Carrillo". Lo abrió, esta vez desde el principio. Detrás de la primera página, había una foto en blanco y negro y de mala calidad, seguida de la lista de libros del autor. Había doce títulos y según recordaba, en esos quince años, tendría que haber editado por lo menos cinco más. En la foto, un hombre de aspecto hosco, serio, con barba crecida y lentes en la mitad del puente de la nariz y con la cabeza apoyada en una mano, simulaba mirar algo interesante. La frente estaba un poco despoblada, pero la cabeza parecía tener, por lo que lograba deducirse en la fotografía, una melena de bucles. Era algo así como un Francisco de Quevedo, pero más joven y más feo, y ahora que lo "conocía" mediante esta carta, mucho más pretensioso.
–¿Cómo este tipo, con todos los libros y todo el dinero que debe tener, va a demandarme a mí? ¿Y por qué?–indignada, cerró el libro con un golpe y lo volvió a poner en su lugar en el estante. Apenas un segundo después se arrepintió, volvió a sacarlo y lo arrojó sobre el sillón más cercano, con la carta encima. No quería ver nunca más ese libro en su casa. Mañana mismo se iría como donación a la biblioteca del barr...
