A mis veinte inviernos no soy un escritor, solo comparto textos que aún no comprendo plenamente de donde surgen. Mis textos son como fragmentos de algún alma que encuentro en mi camino, algo así como un diario de carne viva sin tiempo o espacio físico real; está conformado por todas las voces que leen las palabras de este desconocido o las palabras que alguien quiso dejar en el pasado...
Ahí es donde vive mi pecado, en los recuerdos.
Atado al pasado.
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