L'envers du décor

IX. Problèmes maritaux

Laissant l'eau couler le long de sa nuque, Greg ferma les yeux et posa son front contre les carreaux froids du mur de sa douche. Inspirer, expirer. Tout irait bien. 

Il revoyait encore le visage de la petite fille. Figée d'horreur pour l'éternité, baignant dans son sang. Elle avait cinq ans. Toute petite, encore dans son pyjama avec son lapin doudou. 

Ils avaient retrouvé le corps en morceaux dans une poubelle. Emballé dans un sac plastique. 

Finalement, l'inspecteur finit par sortir de sa douche, frissonnant malgré la température ambiante de la pièce. Son métier le rendait complétement HS parfois. 

Et même s'il s'était habitué à la violence au bout d'un certain temps, ses nuits étaient toujours hantées de cauchemars. Qui revenaient de plus en plus fréquemment ces temps-ci. 

Une fois sec, le policier enfila son pyjama et partit directement se coucher. Une fois la porte de sa chambre fermée, il sentit que son corps n'avait pas encore évacué toute l'adrénaline, et il se mit à laisser ses pensées divaguer. 

Le siège conducteur de la Bentley qu'il n'avait toujours pas rendu à Mycroft s'était déréglé et il n'avait pas compris comment le remettre à la bonne place. Son PC à Scotland Yard qui n'avait toujours pas finit sa mise à jour Windows. 

Sa femme qui savait qu'il savait pour l'amant de l'autre fois et qui l'évitait depuis. Les restes d'une lasagne surgelée qui pourrissaient dans un coin du frigo. 

Sherlock, qui était maintenant accompagné de John sur les scènes de crime. Un type sympa John, qui semblait trouver le détective consultant fascinant. Il fallait de tout pour faire un monde... 

Le frère dudit détective, qui avait rit lorsque Gregory l'avait remarqué à haute voix. 

Sa formation à Liverpool qu'il devait effectuer le lendemain pour une durée d'une semaine. Merde. Sa formation. Il n'avait pas prévenu Sherlock. 

Se levant de son lit un peu trop brusquement, il fallut un instant à l'inspecteur pour que sa tête arrête de tourner. Une fois sur pieds, il retourna dans la cuisine où il avait laissé son téléphone et ouvrit ses SMS. 

-Qu'est-ce que tu fais ? 

Daisy venait d'apparaître dans l'entrée, son sac de sport sur une épaule. 

-Rien. T'es rentrée de la gym ? 

-Ah ! s'exclama sa femme en roulant des yeux. Tu mens. Tu n'as jamais su mentir. C'est qui ? 

-Sherlock. Le gars que tu trouves bizarre. 

-Il a bon dos Sherlock. C'est qui ? 

Gregory reçut soudain une notification, l'informant que sa batterie était déchargée. 

-Mais en plus elle te spamme cette pute ! siffla Daisy en s'approchant. Donne ! 

-"Elle" ? Mais pas du tout, c'est ma batterie qu'est déchargée ! T'es malade, répliqua l'inspecteur en mettant son téléphone hors de portée de sa femme. 

-Bah oui, c'est moi qui suis folle maintenant ! Bien sûr que ta batterie est déchargée imbécile, à force de lui envoyer des messages, à ta chérie ! 

-Mais puisque je te dis que c'est Sherlock ! 

Prouvant son point, Gregory tendit son portable à sa femme, qui l'examina avec répugnance. 

-C'est qui Sally ? 

-Mon sergent. Tu peux vérifier la conversation, on parle que du travail. 

Baissant les yeux sur l'écran, Daisy fit tranquillement défiler les messages de son mari, avec une expression de neutralité immobile.