61° | S'en sortir sans sortir

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[...]

Réellement, je le déteste, ce sentiment de haine chaque fois que tu t'amuses à valser ici et là, dans les bas-fonds de ma mémoire

Tu n'es rien de plus qu'un souvenir, qu'une rature, qu'une tâche, sur le verso de mon
grimoire,

Là où j'ai pensé les mots, affuté ma plume, et tenté de faire briller le visage pâle que je perçois dans mon miroir,

Là où j'ai vu que tous mes écrits ont une chose en commun, c'est qu'ils parlent de toi comme d'une tempête dans le brouillard

[...]

La douceur de mes motsOù les histoires vivent. Découvrez maintenant