Йой! Нажаль, це зображення не відповідає нашим правилам. Щоб продовжити публікацію, будь ласка, видаліть його або завантажте інше.
A thimble of syllables can be sewn
into a cry, a story, a lie,
a vituperation, while
good deeds happen, fade
then quietly die.
Heave and convulse against Fate,
in dreams, horror has no sense —
no shape to scorn,
least of all, the truth
of teeth and claws,
and a bloody maw
that repeats who you once were,
and things you did it for.
ВИ ЧИТАЄТЕ
Bedtime Prophecies
ПоезіяPoetic perceptions from a dissociative identity poet. Clearing the wardrobe to find a missing ring; found you instead in my discard pile.
