Complété d'un aspect visuel qui le transcende, le langage écrit migre selon sa volonté, intense, onirique, pour un seul désir, celui de se faire entendre. Avec des sensibilités et styles différents, il explore l'authentique, l'intime, donnant à chac...
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En silence elle se meurt...
Désubstancé, son toucher de mots lutte Pour l'équilibre de ses stances au passage de la pensée. De verbes sans nom aux accords disparus, Elle étire les cris de ses trésors blancs Aux portes des aveugles.
Tandis que sa plume imbue à la rosée D'un breuvage glacé emperle les caractères, L'esquisse de sa mise en abîme prend jour Dans l'ombre de l'obscurité.
Habile, l'ardeur furieuse de sa main Libère d'incontrôlables éclats de syllepses Liant au vertige de la trame la racine frêle D'une œuvre se nourrissant des larmes qui la borde.
Combien de lueurs vaines, attachées aux linéaments dialectiques de ses doigts Se sont dressées en ondes infrangibles, qui, muées aux heures Incandescentes de la volonté et du pouvoir de la matrice, Ont madéfié les pages du dessein imperceptible des lexèmes et des morphèmes qui l'absorbent.
Alors qu'elle s'exile dans le mouvement de son idiosyncrasie, Entendez-vous seulement gémir le poids de ses fers... Entre les enchantements artificiels et demi-mots en prose Subodorez-vous les maux de son cœur... Enfin, trouverez-vous la clé de vos paupières avant que ne l'emporte le Grand faucheur.
