إنه محاصر في منزله.
................................................................
الصوت شاب ومكتئب. يتسلل تحت وسادتي ويدخل إلى أذني، يوقظني في منتصف النهار تمامًا.
"كانت هذه غرفتي سابقًا."
الأرض قاسية تحت جسدي. دماغي ضبابي وأذناي كأنهما مصنوعتان من القطن، ولا أعرف أين أنا، ولماذا، ومن الذي ارتكب هذه الإهانة بحقي: أن يوقظني عندما تكون الشمس ساطعة في السماء وأنا مستنزفة تمامًا من كل قوتي.
"هل يمكنني الاختباء هنا؟ إنها غاضبة اليوم ."
أجمع طاقتي التي مضى عليها ستة أشهر وأحرر نفسي من تحت الأغطية، لكنني أستنفد قوتي عندما يتعلق الأمر برفع جفوني.
لا، نحن مصاصو الدماء لا نتفجر تحت الشمس مثل القنابل اللامعة. الشمس تحرقنا وتؤلمنا، لكنها لن تقتلنا إلا إذا كان التعرض لها غير مفلتر وطويل المدة. ومع ذلك، نحن غير قادرين على فعل الكثير في وسط اليوم، حتى داخل المنزل. كسالى وضعفاء وزاحفون ومصابون بالصداع، خاصة في أواخر الربيع والصيف، عندما تسقط الأشعة بزاوية حادة مزعجة. "هذا الغروب الذي تعيشين فيه فعلاً يزعج أسلوب حياتي في تناول الفطور المتأخر"، كانت سيرينا تقول. "وأيضًا، حقيقة أنكِ لا تأكلين."
"هل صحيح أنه ليس لديكِ روح؟"
إنها الساعة الثانية عشر ظهرًا. وهناك طفلة هنا، تسألني: "لأنكِ كنتِ ميتة سابقًا؟"
حركت عينيّ لأفتح جفني قليلاً وأجدها هنا، في الخزانة حيث صنعت سريري في وقت مبكر من هذا الصباح. نبض قلبها يقفز بسعادة حولها، مثل غزال محبوس. وجهها مستدير. شعرها مجعد. وكأنها دمية من "أميركان غيرل".
مزعجة للغاية.
سألتها : "من أنتِ؟"
"ثم أجبرتِ على شرب دم شخص ما؟"
هي، على ما أعتقد، بين الثلاث والثلاث عشرة. ليس لدي طريقة لتحديد عمرها بشكل دقيق أكثر: مع هذه الفتاة، يلتقي قلة اكتراثي للأطفال مع عزيمتي التي لا تتجاوز الخامسة والعشرين لتجنب أي شيء متعلق بالذئاب. وعلى قمة كل شيء، عيونها خضراء باهتة، خطيرة، مألوفة.
لا يعجبني هذا. "كيف دخلتِ هنا؟"
أشارت إلى الباب المفتوح للخزانة كما لو كنتُ غبية. "ثم عدتِ إلى الحياة، لكن بدون روحك؟"
أنظر إليها في الظلام شبه التام، ممتنًا لأنها لم تسحب الستائر. "هل صحيح أنكِ تم عضكِ من كلب مسعور وأصبحتِ الآن كائنًا يشبه الذئب وتفور فمكِ في البدر؟" كنت أحاول أن أكون قاسية، لكنها أطلقت ضحكة مدوية جعلتني أشعر كأنني كوميدية.
"لا، غبية."
"إذن، لديكِ إجابتك. بينما ما زلتُ لا أعرف كيف دخلتِ هنا." أشارت إلى الباب مرة أخرى، وأدون في ذهني أنني لن أنجب أطفالًا أبدًا. "لقد قمتُ بإغلاقه." أنا متأكدة من أنني فعلت. أنا واثقة من أنني لم أمضِ ليلتي الأولى بين الذئاب دون أن أغلق بابي اللعين . كنت أعتقد أنه حتى مع قوتهم الخارقة، إذا قرر أحدهم أن يلتهمني، فباب مغلق سيمنعهم من الدخول. لأن الذئاب سيبنون أبوابًا مضادة لهم، أليس كذلك؟
قالت الطفلة التي تشبه الذئب. "لدي مفتاح احتياطي,"
"كانت هذه غرفتي سابقًا. لذا إذا كنتُ أتعرض لكوابيس، كان عليَّ أن أذهب إلى لو. من هناك." أشارت إلى باب آخر. ولم أحاول مقبضه الليلة الماضية. كنت أشك في من ستكون الغرفة المجاورة لها، ولم أرغب في معالجة هذا النوع من الصدمة في الساعة الخامسة صباحًا. "هو يقول إنه يمكنني الذهاب الآن، لكنني عبر الممر."
شعرت بشيء من الذنب يتسلل إلى تعبتي: لقد طردتُ طفلة تبلغ من العمر ثلاث (أو ثلاث عشرة؟) سنوات من غرفتها وأجبرتها على عبور ممر كامل وهي في قبضة كوابيس مروعة ومتكررة لتصل إلى مكانها...
يا للهول. "من فضلك قولي لي إن مورلاند ليس والدك." لم ترد. "هل تحصلين على كوابيس؟"
"مصاصو الدماء لا يحلمون." أعني، يمكنني التعامل مع فصل المحبين الحقيقيين أو ما شابه، لكن عائلة كاملة؟ طفلة عن أمها... أوه، اللعنة. "أين والدتك؟"
"لا أعرف."
"هل تعيش هنا؟"
"لا بعد الآن."
اللعنة. "أين ذهبت؟"
أشارت بكتفيها. "قال لو إنه من المستحيل معرفة ذلك."
حككت عينيَّ. "هل مورلاند... هل لو والدك؟"
"والد آنا مات ." جاء الصوت من خارج الخزانة، واتجهت أنظارنا إلى الخارج.
كانت تقف في الضوء الذي يتسرب من الردهة امرأة ذات شعر أحمر. كانت جميلة، قوية، لائقة بشكل يوحي بأنها يمكن أن تجري نصف ماراثون دون أي تحضير مسبق. نظرت إليَّ بمزيج من القلق والعدائية، كما لو أن ميولي كانت حرق صراصير بالكيروسين.
"الكثير من أطفال الذئاب يتيمون، ومعظمهم بسبب مصاصي الدماء مثلك. من الأفضل ألا تسأليهم عن مكان آبائهم. تعالي هنا، آنا."
ركضت آنا نحوها، لكن ليس قبل أن تهمس لي، "أحب آذانك المدببة،" بصوت مرتفع جدًا.
أنا مرهقة جدًا للتعامل مع أي من هذا في منتصف النهار. "لم أكن أعرف. أنا آسفة، آنا ."
