Ash Buried Under Snow // Sterek

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"Ha habido avistamientos a unas horas del norte de la zona. Lo más probable es que se dirija a la Reserva," Narró Argent en su ronca, contundente voz, sazonada por años de violento y duro trabajo físico.

Stiles soltó una risa ante el reporte de Argent, recargándose en la gran mesa de metal en mitad de la oscura habitación – la única luz era un foco fluorescente en el techo.

El mapa que todos miraban era del norte de California, un mapa geográfico y tópico, el pueblo y las ciudades en las páginas sin las nimiedades marcadas. Las nimiedades por las que gente como ellos se interesaban no estaban en un mapa comprado en una tienda como ésta. El nombre de la ciudad más grande del condado tenía a Stiles tragando saliva dolorosamente, pero mantuvo su expresión, y su habitual sonrisa burlona, alegre y despectiva.

"¿Sí, Stiles?" Argent por poco suspira. Por poco. Su tarea diaria no estaba completada aún.

Stiles pasó una mano por la larga porción de Beacon Country que era la Reserva. "Esta es un área masiva para cubrir, y tú nos dices 'el hombre lobo está por ahí en algún lado, vamos.' Podría tomarnos semanas. Si es que el lobo no lo piensa mejor y saca su trasero de aquí antes de que lo logremos."

Allison cruzó los brazos y asintió levemente, masticando su labio inferior un segundo antes de responder. "Es un buen punto, pero estamos muy seguros de a dónde está yendo este monstruo."

Monstruo.

Su expresión no cambió, pero sintió un desagrado por ese término en sus huesos. Allison había empezado a hacer eso desde que tenían dieciséis y diecisiete años, cuando su madre había muerto en la línea de fuego (el fuego eran colmillos y la línea era la presa) y Allison tuvo que tomar el lugar como la nueva Matriarca. Sabía lo que era (aunque no antes de muchos argumentos de odio); su mecanismo de defensa. Su manera de ser fuerte ante su luto y en todas las responsabilidades cayendo sobre sus hombros. Los convirtió en monstruos, en bestias abstractas, y así era más sencillo. Negro contra blanco siempre es más fácil que un campo de batalla con diferentes sombras grises (gracias, E.L. James, por arruinar una metáfora perfectamente buena.)

La elegante mano de Allison se movió hasta el mapa en la mesa, el metal sonando ante sus uñas.

Eran sólo unas pocas millas del pueblo en el que Stiles no quería volver a poner un pie adentro.

"Beacon Hills," Stiles gruñó en voz alta, con la voz tan ronca y áspera como la de Chris.

Tanto Chris como Allison lo miraron, con los rostros y las miradas discretamente sagaces. Él y Chris estaban siempre en desacuerdo, y habían pasado por pelea tras pelea, pero eran familia, unidos por la sangre derramada y las vidas que salvaron juntos. Ellos sabían exactamente cómo él habría respondido a cualquier comentario sobre esto.

Él habría dicho algo venenoso y de forma viciosa, y se negaría a disculparse más tarde.