Para mí, poesía son tus ojos.
Poesía el firmamento, el viento que mueve los manteles.
Poesía los labios de esa niña, que no quería, no se decidía a ser mujer.
Para mí, poesía son tus manos, que arañan versos goteando por la espalda.
Poesía es el viejo gato a punto de perder su última vida, que seis sin amor no valen una con su melena, dice. Que se arriesga por su sirena, que maúlla a la Luna. Que no conoce fronteras.
Poesía son sus curvas, las cicatrices de su alma, que nunca se seca. Mediterráneo en su mirada, sangre flamenca de madrugada.
Poesía es el grito desesperado de mi última bala, atascada en el cañón. Se niega a dañar otro corazón.
Poesía es todo y es nada,
es el fuego que calienta el aire de mi pecho.
De la vida, una humilde antesala.
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PoetryPensamientos. Bocanadas de oxígeno que huyen de los pulmones, cada día más negros. Cada día, el corazón más grande en un hueco más pequeño, frío, ardiendo por dentro.
