4 | O Mistério do Vale Boscombe

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CERTA MANHÃ, tomávamos o desjejum, minha mulher e eu, quando a criada trouxe um telegrama. Era de Sherlock Holmes e dizia:


Tem uns dois dias de folga? Acabo de receber um telegrama do oeste da Inglaterra relacionado à tragédia no Vale Boscombe. Gostaria que fosse comigo. Ar e paisagem perfeitos. Parto de Paddington pelo 11h15.


"Que lhe parece, meu querido?" perguntou minha mulher, olhando para mim. "Você vai?"

"Realmente não sei o que dizer. Tenho muitos pacientes no momento."

"Ora, Anstruther faria seu trabalho por você. Tem parecido um pouco pálido ultimamente. Acho que a mudança lhe faria bem, e você sempre tem tanto interesse pelos casos de Mr. Sherlock Holmes..."

"Seria um ingrato se não tivesse, com tudo que ganhei graças a um deles", respondi. "Mas se eu for, tenho de fazer a mala imediatamente, porque só disponho de meia hora."

Minha experiência de serviço militar no Afeganistão teve pelo menos o efeito de fazer de mim um viajante pontual e disposto. Como minhas necessidades eram poucas e simples, em menos do que o tempo estipulado eu já estava aboletado num carro de aluguel com minha maleta, chocalhando a caminho da estação de Paddington. Sherlock Holmes andava de um lado para outro da plataforma, sua figura alta e descarnada parecendo ainda mais alta e descarnada por causa da comprida capa de viagem cinza e do boné de pano muito ajustado à cabeça.

"Foi realmente muita bondade sua ter vindo, Watson", disse ele. "Faz uma diferença considerável para mim ter comigo alguém em quem posso confiar inteiramente. A ajuda local é sempre ou inútil, ou tendenciosa. Se você guardar os dois lugares do canto, irei comprar as passagens."

Tínhamos o vagão a nosso dispor, exceto pela imensa pilha de jornais que Holmes trouxera consigo. Entre eles meu amigo esquadrinhou e leu, com intervalos para anotações e meditação, até deixarmos Reading para trás. Então amassou-os de repente numa enorme bola e jogou-os no porta-bagagem.

"Leu alguma coisa sobre o caso?" perguntou.

"Nem uma palavra. Há dias não abro um jornal."

"A imprensa de Londres não deu notícias muito detalhadas. Acabo de passar os olhos em todos os jornais recentes para me assenhorear dos pormenores. Pelo que pude concluir, parece ser um desses casos simples que são extremamente difíceis."

"Isso soa um pouco paradoxal."

"Mas é profundamente verdadeiro. A singularidade é quase invariavelmente uma pista. Quanto menos características tem um crime, quanto mais lugar-comum ele é, mais difícil se torna elucidá-lo. Neste caso, porém, foi levantada uma suspeita muito séria contra o filho do homem assassinado."

"Trata-se então de um assassinato?"

"Bem, é o que se supõe. Não julgarei nada líquido e certo enquanto não tiver oportunidade de examinar o assunto pessoalmente. Vou lhe explicar em que pé está a situação, até onde pude compreendê-la, em muito poucas palavras. O Vale Boscombe é um distrito rural não muito distante de Ross, em Herefordshire. O maior proprietário de terras naquelas bandas é um certo Mr. John Turner, que fez fortuna na Austrália e retornou à pátria alguns anos atrás. Uma das fazendas de sua propriedade, a de Hatherley, foi arrendada a Mr. Charles McCarthy, que também andou pela Austrália. Como os dois homens haviam se conhecido nas Colônias, foi natural que, ao se estabelecerem, o fizessem tão perto um do outro quanto possível. Sendo Turner manifestamente o mais rico, McCarthy tornou-se seu arrendatário, mas isso, ao que parece, não os impediu de se manterem em termos de perfeita igualdade, estando frequentemente juntos. McCarthy tinha um filho, um rapaz de dezoito anos, e Turner apenas uma filha da mesma idade, mas os dois eram viúvos. Parece que evitavam o convívio com as famílias inglesas das vizinhanças e levavam uma vida isolada, embora os dois McCarthy gostassem de esportes e fossem vistos muitas vezes nas corridas de cavalo da região. McCarthy tinha dois empregados, um homem e uma moça. Turner tinha uma criadagem considerável, pelo menos meia dúzia. Só consegui apurar isso sobre as famílias. Agora, vamos aos fatos.

As Aventuras de Sherlock Holmes (1892)Where stories live. Discover now