Pourpre

Je rêvai d'un rêve pourpré

Je rêvai dans mon sommeil, je rêvai que j'étais au pied d'une tour aux nuées rougeâtres, où flottaient des temples étrangers et des capots de voitures déchiquetés, bouts de tôles froissées qui brisaient la lune défigurée au sourire tranché en deux aux dents noires et jaunes.

Et cette lune, elle vomissait une parole prophétique qui annonçait la vérité et le mensonge sans discernement, et le mensonge était plus beau que la vérité, et la vérité plus transparente que le mensonge, vitrail coloré teinté d'humanité difforme et rouge et bleue et rien, lampadaire pour aveugle.

Et la voix hurlait en silence, appelant les sens, et elle disait d'une voix douce désagréable démodée, cruauté si bonne pour nous, homo sapiens dégénérés :

« Dieu est mort et Dieu surveille les hommes, et Dieu dit « je ne vous hais point, mais vous, vous m'avez tué », et ce Dieu empalé sans cœur ni corps, il fustige les hommes et les aime de tout son cœur ailé aux plumes crevées par ses enfants »

Et cette voix, elle disait aussi au travers de son œil énorme, veine battante d'un cœur maudit au centre d'une bouche blessée, perle imparfaite d'un coquillage morcelé :

« Dieu est une charogne née d'une tour de cadavres pourrissants, les restes des apôtres du saint Christ, père des souffrants, devenu Christ sur la croix délicieuse, Christ aux paumes percées d'un vice vicieux blanc de brebis innocente. Dieu est né des hommes, imagination incarnée, et l'auteur de Dieu, il voit mieux que les autres ce Dieu, et il est aveugle dans le même temps, et il ne voit pas son œuvre, et cette dernière, elle lui échappe, et s'évapore dans la vapeur purulente nauséabonde du genre humain. »

Et cette voix, elle parlait et se taisait, et la tôle de bagnole broyait un téléviseur d'où sortait les sons cacophoniques d'une trompette noire faite d'os de chérubins vieillards aux bras pendants. Je crois que ceux-là avaient mangés la foi des hommes.

Et les apôtres et les diacres du Dieu mort-vivant, protecteurs de la virginité sépulcrale menteuse de leurs ancêtres, ils juraient et vociféraient contre les hommes, et se disaient bons et généreux, alors qu'ils ligotaient et vidaient l'esprit, ceux-là se complaisent dans le téléviseur de la lune.

Et l'ombre de la lune, elle disait :

« Je vous aime et vous adore, et je baiserais vos pieds si bouche était mienne, et je plongerai dans un bain de tournesols fanés pour ce dieu homme, qui mange et dévore ce qu'il a créé, et ce dieu homme qui mange son enfant, il tue pour les autres, parce qu'il sait qu'il a raison de vouloir diriger, et je voudrais bien fondre ma chair à la sienne, chimère cruelle et mauvaise qui prêche le bon et le généreux, pour répandre l'inceste et l'adultère, je prie Dieu et le dévore, hypocrite que je suis. »

Et la tour penchée droite, elle s'étiolait en montant, et le poignard dans le cadavre de Marat, le diamant tueur de grands, et les meubles de visages d'hommes, ils jaillissaient des sacro-saintes fissures de pierre-mouse de la tour cassée, et l'éclosion de ses étages, elle causait un vacarme épouvantable, et le vacarme, il craignait la masse à ses pieds, la masse qui grouillait et se lamentait et pleurait la tour qu'elle voulait faire tomber.

Et la foule disait :

« Aime-nous Seigneur autant que nous te méprisons, nous craignons la fin comme nous avons offert tes restes aux profanes, et les fours de l'humanité, nous les regrettons, et nous jouissons en les voyant danser dans notre mémoire, et nous craignons l'enfer que nous façonnons, et si tu pêches les âmes des traitres à Dieu à la ligne, et si le Grand pécheur pêche les âmes mauvaises par un filet, alors nous voulons que tu lui voles son filet, pour nous mieux sauver, Amen. »

Et la lune continuait de vomir ses mots, et soudain, un soleil vert illumina le ciel, et une voix résonna en silence, et ce silence je le craignais encore plus que la foule de morts entremêlés les uns aux autres, sorte d'orgie nécropolienne décadente.

Et le soleil vert disait :

« Vous m'avez tué, et je suis vivant sans être mort, et je suis mort dans vos esprits, comme vos corps décomposés me supplient. Je suis de l'esprit de l'homme, le premier qui changea mon nom, et celui qui oublia comment m'appeler, qu'il m'appelle Être ou Rien ou Bien ou Mal comme il le voudra, parce que je suis tous les concepts et que je ne suis rien. Allez donc mes enfants, achevez de pourrir au pied de la tour de l'antéanthrope, et tendez vos doigts arrachés à ses mains multiples. Il en a une qui désigne, une qui rend justice, une qui tient l'épée de la mort, et une autre qui le nourrit, et il a un œil unique, pourpre, cyclone et noir et blanc, et sa mâchoire, elle loge dans une autre mâchoire, et son corps naguère si homme, il imite son créateur céleste. Je suis Mort et je suis Vivant, et l'antéanthrope, il dirige les masses noirâtres que l'on appelle humanité. Amen. »

Et alors je le vis, ou du moins je décelai sa silhouette, penchée sur un balcon dans les hauteurs de la tour, et je m'imaginai son œil si pourpre, et la folie manqua plusieurs fois de m'arracher à ma condition d'homme et d'animal. Alors, je me réveillai en sursaut, et la vision de cette forme maigre et noire qui riait en regardant les hommes morts qui voulaient faire tomber sa tour, elle me hanta toute la journée. Et lorsque je couche ces mots, il me semble entendre encore ce rire terrible qui marque la fin de toutes choses. Malheur à celui qui verra l'antéanthrope, car c'est un état indescriptible qui l'attend, et s'il regarde son œil qui provoque la folie presque pure et parfaite, pire encore que cela, il survit !