Ya no respiraba.
Hacía días, semanas, meses, años, décadas y siglos que no respiraba.
A veces, al pensar en eso se permitía una sonrisa que burlona le cruzaba los labios llena de arrogancia.
No era, por ningún motivo, como sus tres hijos, un hijo de la fortuna.
No.
Había obtenido cuanto había tenido por medio del esfuerzo y la propia degradación.
Y cuando extendía la mirada hasta adelante suyo, su boca se estremecía en un gesto imposible de implacable ambición.
No era joven y nunca había tenido razones para serlo.
Era viejo y se le notaba.
En la mirada.
En los gestos.
En la boca amargada.
En el (falso) rostro plagado de arrugas.
¡Pero!...
Incluso entonces.
Era capaz de aprender.
DalilaS
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