J'étais le prince héritier du trône d'Oman.
Accusé à tort, on a fait de moi le traître de la couronne. Je suis resté enfermé sept années dans l'ombre de la plus noire des prisons d'Oman, et le temps aura suffi à développer ma haine envers mon propr...
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"Que l'on me montre son corps si il est mort."
"Que l'on me montre son corps si il est mort."
"Que l'on me montre son corps si il est mort."
"Que l'on me montre son corps si il est mort."
Ce qui m'a frappé en premier. C'est mon désespoir en moi. Gênant le fond de moi. Blessant les entrailles en moi. La pitié que je m'inspire. La honte. Le voile de honte qui s'est collé sur peau, elle sangsue ma dignité.
La deuxième, c'est la coulure de la tristesse. Celle qui s'exprime physiquement. Qui resserre mes veines et mon cœur. J'essaye de me convaincre que c'est faux. Je prie, pour que l'on me montre le linceul de mon père si il est mort. Mais je suis convaincu... Que mon père est parti. Et je coupe mon souffle de douleur. Parce-que j'aimerais hurler à mon père que je ne lui ai pas fait de mal. J'ai... Au bord des yeux...
"Que l'on me montre son corps si il est mort."
"Que l'on me montre son corps si il est mort."
La troisième chose. C'est l'odeur, le danger. Les mains menottées dans mon dos, j'ai les poignets qui brûlent. Ça fait peut-être des heures qu'on attise ma crainte pour la suite... J'entends le cuir des bottes. Les voix graves des soldats qui veillent à ce que Nafir sache qu'on le tient. Le bruit du métal que font les armes sur les mains gantées. Et mes yeux sont camouflés sous un lourd tissu épais et humide, je ne vois plus la lumière... J'ai besoin d'un peu de lumière... Et pour garder le peu d'honneur qu'un homme tel que moi possède, j'ai entre ouvert les lèvres, mais le souffle qui en sort est discret. Calme et invisible. Je suis trahi par mes poumons qui stressent, et montrent au monde comme j'ai peur d'être condamné.
