Souvenez-vous, lecteurs, de cette vérité :
Il n'est rien de plus laid, dans cette société,
Que ces hommes qui font de la mort un marché
Et de la vie un bien qu'ils pourraient négocier.
Et c'est à cette époque où l'on n'apprend à lire
Que par obligation, ou par nécessité,
Que j'ai développé, à défaut de m'enfuir,
Une haine profonde pour l'Humanité.
J'avais pris l'habitude, en sortant de chez moi,
D'accrocher à ma porte, sous le porche en bois,
Une note pour ceux qui viendraient démarcher
En serrant leur serviette sous leurs bras croisés.
Et s'il arrivait qu'ils me trouvent en rentrant,
S'imaginant pouvoir me vendre leurs breloques,
Je criais haut et fort que je manquais d'argent
Pour réparer le toit de ma vieille bicoque.
Ħeиrik
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Prosaïk
PoetryIl m'arrive souvent d'imaginer l'enfer et d'écrire des vers, en m'allongeant par terre, dans l'univers obscur des démons qui m'inspirent et déchirent mon cœur... Henrik © [Tous droits réservés]
