« Lili, tu sais qu'il reste une place pour les gens comme nous. »
Les lampadaires éclairent la rue d'une teinte orangée, le brouhaha du bar se fait entendre, difficile de décompresser. Plusieurs feuilles éparpillées, un ou deux livres ouverts sur une table qui a couté une misère, le cliché parfait d'une étudiante en train de travailler. Elle avait fini son assiette de pâtes à la sauce tomate, mais loin d'avoir terminé son projet d'écriture pour la faculté. Ce dernier consistait à écrire une nouvelle, une histoire d'amour, quelque chose qui fasse réagir. Une histoire à la Bonnie & Clyde avait-elle songé, un amour passionnel qui finit en acte de folie, qui a fait réagir l'Amérique entière, qui a fait d'eux une légende. Alors elle avait commencé à rédiger, un gars qui s'appelle Nolan tombe follement amoureux d'une fille prénommée Rosalie, un visage d'ange aux cornes de démon. Puis son poignet fatigué, elle lâcha son stylo et prit une cigarette. Personne de son entourage savait qu'elle fumait, elle avait commencé il y a un an, soudain prise d'une envie de franchir des barrières, de se persuader qu'elle faisait ce qu'elle voulait vivant dans un monde libre, puis ce petit bout de tabac est vite devenu un rituel, tous les soirs, penchée sur sa fenêtre, les yeux vers le ciel.
« _ Rosalie, Nolan, un meurtre, j'pense pas que ce soit une bonne idée tout compte fait. C'est du déjà vu, ça fera pas réagir. Vraiment de la merde. »
Elle souffla la fumée, reprit une taffe. Ses yeux jetèrent un regard lassé à la lune, puis elle se dirigea vers la table, déchira les feuilles encrées, et les lança par la fenêtre. Comme de la neige, ils s'écrasèrent sur le bitume de la banlieue de Paris.
Elle reprit, en désignant du doigt sa tête :
« _Bordel, c'est pas possible. Là-dedans c'est n'importe quoi tu sais, je deviens complètement tarée. Tu me vois de là-haut devenir dingue, hein ? Mais tu restes plantée, immobiles, tu me donnes aucun signe, c'est dégueulasse, tellement dégueulasse. On s'est pas dit qu'on était pareilles toi et moi ? Qu'une tache blanche sur un long et grand tapi noir. Qu'un intrus. Mais toi, toi t'es la pire des tâches. Tu t'en fou de moi, hein ? C'est dégueulasse, tellement dégueulasse. »
Elle finit sa cigarette, les sourcils froncés, contrariée, jeta un dernier coup d'œil à la lune, et ferma sa fenêtre, puis ses volets vieux et abîmés.
