No sé que tanta mierda salga hoy de mi al escribir esto, pero si alguien me pregunta diré que es poesía, así como esa de la que sueles escribir, poesía básica como tú, poesía mala.
¿Quién diría que he llorado por 1,60?
Alter egos es lo que tienes, a nadie le muestras tu verdadero yo, me enamoré de algo inexistente.
Tantos kilómetros dejados atrás, buscando un presente, buscando tu energía.
Somos fuego, era obvio alguien se tenía que quemar.
Me rompiste como plato de porcelana directo al suelo, la verdad ya estaba rota, iba reparandome hasta que tu me tumbaste.
No confío en nadie, no quiero a nadie.
Odio tus zapatos viejos apestosos, odio tu sonrisa, tu cabello ondulado, odio la sonrisa que sale de mi cuando te pienso.
Odio no estar enamorada y escribirte párrafos, odio la inicial de tu nombre, tu apellido, tu signo, pero no te odio a ti.
Eres un hombre que nadie hace arte por la mierda que eres, yo voy por la vida haciendote arte porque así soy, masoquista, ilusa y sumisa.
Eres la obra que no culminé y no creo terminarla.
YOU ARE READING
Escritos de una mente perturbada
RandomEscritos semanas de mi persona (o cada que llegue una idea) Espero les guste
