и я пишу, стараюсь, что есть мочи
привлечь весну, спасение, тебя.
я будто маленький, плаксивый тамагочи
в квадратных рамках своего житья -
хочу на ручки, кофе, шоколадку,
но вместо - счет за газ, квартиру, свет.
я знаю горькую, правдивую отгадку,
что, с первым днем, весны не будет, нет.
ее не будет завтра, будут льдины
по речкам, океанам и в душе.
я - маленький зверек, и я покинут,
один, в когда-то райском, шалаше.
я - маленький зверек, я - восьмибитен,
я в монохроме вязну и тону.
мне некому писать, мол, вы придите,
я вам прекрасно в жены подойду.
мне некому писать, до самой крыши
во мне зима, я ей продула бой.
про первый день весны так много пишут,
но как бы взять, да пережить второй.
