если боль тебя накрывает валом,
переходит черточки и кипит,
тихо тлеет, тонко шипит запалом,
то в тебе умирает пригоршня рыбнебольших, а может одна форелья,
в точке солнца скрюченная комком,
замирает тихо, в кругу потерь. и
я не вижу смысла писать о том,как трепещут жабры ее и тело
в подреберье гулко твоем снует,
и чешуйки блеклые пожелтело
опадают пеплами в свой черед.ну и что писать, если в каждом было?
каждый сам себе диверсант-рыбак.
умирает тихо большая рыба,
и холодным ком не разбить никак.и холодный ком не сглотнуть так просто,
боль накрыла валом, внутри кипит.
где-то там внутри целый рыбий остров,
из больших, желтелых и мертвых рыб,стынет мерзлым грузом и давит сердце.
пожирает рыб твоих эта боль,
вот спасти бы их и самой согреться...хоть одна пускай уплывет живой.