мне говорят, что ты ненастоящий -
игра теней, коварная луна.
и комнат этих гулкий, стылый ящик
я населяю все-таки одна,что кажется мне профиль твой, а голос
лишь отзвук, бормотание, эфир
частот далеких и далеких полос.
что не бываешь ты, что этот мирне слишком балует подобные фантазии,
что может в клинику еще на месяцок?
соседки шепчут - видно ее сглазили,
подруги пишут - как ты? - я то? ок.ведь каждой ночью ты заходишь тихо,
поскрипывает пол, мяучит кот,
я поминаю Бога, черта, лихо,
но ты приходишь, только небосводтемнеет в рамке помутневших стекол,
садишься рядом, теплою рукой
проводишь по затылку, крутишь локон...
и в каждом миге чую я покойневиданный, такой, что не опишешь,
не уместишь в слова ли в строки, нет.
и демоны становятся потише,
и на вопросы сыщется ответ,но если сможет морок все исправить,
поломки, что меня сведут с ума,
то кем написан свод строжайших правил,
мол, здесь живу одна я, без тебя?мол, этих стылый комнат гулкий ящик
не место для тебя, меня, любви?мне говорят, что ты ненастоящий.
но кажется -
ненастоящие они.