«...ты вошла в мою комнату...» — больше писать нет смысла,
в этом все, от начала самого до конца.
и запомнятся только даты, пустые числа,
несущественность прочая. от твоего лица
мне останется профиль в памяти — взгляд особый,
разной масти и цвета глаз, да густая медь
непослушных волос, по спине рассыпались чтобы,
когда ты мне приснишься. видишь, сумел посметь
и запомнить тебя, словно фото с размытым кадром,
ускользаешь от взгляда рыбкою у ключиц...
мне б почуять тебя, пусть не близко, но все же рядом,
в мельтешение праздном прочих, случайных лиц.
так, конечно, не будет. слышу, стучит об крышку
глина рыжая под кладбищенский хор берез.
мне, наверное, счастья выхватили с излишком,
и его я в руках пытался, но не унес,
уронил, на осколки брызнуло, и не склеить,
словно кафель, где мы сплетались в один рубец...
ничего не вернуть, только память о той аллее
да одно на троих биение двух сердец.
удивительно, правда, как все меняют числа?
так мучительно двойку в нас заменяла три,
а теперь я ни в чем не вижу ни капли смысла...
«...ты вошла в мою комнату, запертую внутри.»
