Qué locura debo tener
para sentir la necesidad de escribir.
Una locura que mata desde dentro,
pero que por fuera se ve florecer.
Y es que las semillas tienen mal aspecto,
y los pájaros nacen de un huevo.
Nosotros fuimos cuerpos amorfos
que con consistencia ahora se alzan.
Algunos se quedan con todo,
y otros, se quedan sin nada.
Sin nada se quedan, excepto sin esperanza,
aquella que perdura siempre,
eternamente
dentro de mentes incandescentes.
Y es que todos nacemos de las mismas semillas,
dispersas en diferentes prados.
Crecemos al lado de la floración más segura,
y morimos todos en cualquier lado.
También nacemos de huevos,
los cuales su apariencia incierta es,
crecemos como loros y morimos todos,
como pájaros acobardados.
Y es que tal vez entre rejas acabe,
si confundo mi fantasía con realidad.
En unas celdas que carecen de barrotes,
que no me dejan ver más allá de la soledad
Así que escapo fuera del bosque,
en un lugar que considero seguro,
medito mis realidades inventadas,
y de loro me convierto en búho.
