Fate: La saga de invocaciones de Shirou Emiya

Capítulo 22: First Hassan

Shirou vomitó.

El suelo de piedra era asqueroso debajo de él, cubierto de un musgo verde enfermizo que ahora estaba salpicado con los colores de su bilis y desayuno. El olor a formaldehído, la ausencia de luz, incluso ese zumbido opresivo que no dejaba de hacer temblar todo su esqueleto ( o era esa la sensación de náusea culpable porque los dejaste atrás los dejaste morir para salvarte ) trató de oscurecer su vida. Pero no pudieron mantener la ilusión por mucho tiempo.

Los ataúdes-que-no-eran-ataúdes decían la verdad, un canto de sufrimiento que traspasaba cada velo brumoso y muro de hierro que protegía su mente de incursiones psicológicas como estas. Una verdad de diez años. Una verdad que se reía de él mientras se ahogaba en su propio desprecio por sí mismo.

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Un brazo podrido cuyo color era más parecido al pergamino quemado que a la piel colgaba de una de las losas de piedra, casi extendiéndose hacia él. Un rostro sin ojos y dientes cuyos rasgos estaban lejos de vivir y sin embargo aún respiraba lo miraba fijamente, culpando, suplicando, quemando su alma con su mirada.

Acusándolo de abandono.

Volvió a mirar al suelo, mirando a su enfermo, declarándose en silencio culpable del juicio de los muertos.

" Contratista".

La voz de Assassin era el estruendo de un terremoto que se aproximaba, haciéndolo temblar aún más mientras lloraba en el charco de sus fluidos.

"¿Q-qué...?" Su voz salió tan patética como se sentía, como debería sentirse.

" El falso reverendo ha perecido". Aunque sin un tono real, Shirou de alguna manera sintió como si la figura de la armadura estuviera tratando de consolarlo con esa declaración.

"B-bien..." Podía sentir una satisfacción distante, desconectada de su deseo de empujar clavos de riel a través de sus tímpanos para detener el ruido, detener el dolor, detener cada segundo de esta experiencia. Tosió dos veces y una mezcla de flema y sangre cayó de sus labios. Si miraba de cerca, parecían pequeños pedazos de los cuerpos en los ataúdes, y ahora los estaba profanando aún más al obligarlos a tocar su vómito.

" Si te preocupa el destino de estos caídos", la voz del juicio no pudo absolver, solo intentó calmar, " entonces me aseguraré de que su muerte sea sin sufrimiento".

Todo lo que pudo hacer fue asentir en respuesta.

No levantó la vista cuando las botas negras blindadas pasaron junto a su cabeza.

No levantó la vista hacia las palabras de oración susurradas en un idioma con el que no estaba familiarizado.

No levantó la vista ante los jadeos, ni los murmullos de gratitud, ni el sonido de los huesos al desmoronarse.

No levantó la vista cuando la habitación se llenó de muertos.

No levantó la vista, todo lo que podía hacer era mirar el suelo de piedra y su vómito seco y el musgo y las manchas y el polvo y los recuerdos de una década sin vida. Se preguntó cómo pasaban el tiempo; ¿Contaron los tres mil seiscientos segundos en cada hora del día? ¿Cuántos millones de segundos habían alcanzado?

¿Cuántos millones de segundos había disfrutado a costa de ellos?

" Está hecho".

Shirou miró hacia arriba.

Su Servant se alzaba sobre él, y lo habría hecho incluso si no hubiera estado arrodillado en el suelo. Sus ojos, llamas azules que se intensificaban cada vez que estaba enojado y se suavizaban cada vez que intentaba consolarlo, no transmitían nada más que la firme roca de su alma.