Hot Gun (paru chez BMR)

Oh, petit cul d'amour

Marley

Lancaster traîne Drew jusqu'au divan et le laisse tomber comme un vieux sac de jute sur mon cuir blanc, cuir qui risque de prendre cher étant donné la viande hachée qu'il me ramène.

Drew lâche un gémissement, puis serre les dents, avant de parvenir à me dresser son majeur lorsqu'il repère mon regard ennuyé par son t-shirt imbibé d'hémoglobine. Et merde, il est en train de me flinguer un canapé à huit mille dollars...

J'agite ma langue dans ma bouche pour répondre à sa provoc, puis balance à Spider en m'assoyant sur la table basse :

— Contacte le doc avant qu'il ait fini de saigner partout sur mon cuir.

— Salopard, grommelle Drew.

Je me contente de hocher la tête en tirant sur une mèche de cheveux qui tombe sur mon front. Spider obéit sans tarder en s'emparant de son téléphone avec des gestes nerveux. Spider a une sainte horreur du sang, ce qui est plutôt cocasse, vu notre business.

J'attrape la bouteille de sky qui traîne à mes côtés et me verse une bonne dose dans le gosier, avant de la tendre à Drew. Mon pote avale à son tour le liquide ambré, grimace, tousse et laisse retomber sa tête contre l'accoudoir en poussant une plainte.

— Ça fait mal ? je lui demande en soulevant son t-shirt jusqu'à dévoiler la blessure.

La plaie n'est pas trop moche, plutôt petite, mais elle a l'air profonde. Drew en a vu d'autres, tout comme moi. Je porte une balafre qui court sur toute mon épaule jusqu'à l'omoplate, tracée à l'aide d'un couteau à lame crantée, une pure merveille dans l'art de détruire les chairs. Ça soulève et creuse la peau par endroits et à cause du soleil de Californie, la cicatrice est à moitié blanche et rose. Un vrai puzzle.

— Un mal de chien, ouais, grogne Drew. Je suis en train de me vider, merde !

— T'as connu pire que ça, tu risques pas de calancher pour si peu. T'es une putain de mauvaise herbe, mon pote.

— Ta gueule, Marley ! C'est pas toi qu'avais un couteau planté dans les côtes.

— La meuf sait pas viser, t'as du bol. Quelques centimètres plus bas et t'y passais, je remarque en longeant son flanc de mon doigt.

— Sale psycho ! me lance-t-il en chassant ma main, tandis que je me bidonne, avant d'attraper mon paquet de clopes dans ma poche.

— En attendant, tu t'es fait balader par un petit cul, Drew. J'aime pas trop ça.

Lancaster revient près de lui, muni d'une serviette. Il la dépose avec précaution sur la plaie qui dégouline joyeusement sur mon canapé, virant de l'ivoire au rouge. Drew avale une nouvelle gorgée de whisky sans me répondre. Il ferme les yeux ; il doit avoir sacrément mal.

Je lève le regard vers le gamin au borsalino.

— Qu'est-ce qui s'est passé ? je demande, en carrant une cigarette à la commissure de ma bouche.

— Elle a sorti un couteau de cuisine quand Drew a voulu la pousser dans la voiture, et elle s'est tirée, m'explique le gosse.

J'allume mon briquet et flambe l'extrémité de ma clope. Creusant les joues, j'avale une grosse taffe de nicotine et questionne, pragmatique :

— Et pourquoi elle n'est pas là ?

— Euh... j'ai pensé que... enfin, j'ai ramené Drew. Il était en train de se vider sur le parking et les voisins commençaient à sortir leur téléphone depuis leur fenêtre pour nous photographier. J'ai cru que c'était mieux.