[Livro 1 Concluído|☑️]
Harry Potter, um personagem criado para cativar os fãs do mundo bruxo, sem que ninguém imaginasse que, na realidade, o garoto era verdadeiramente uma pessoa, e não um super-herói destinado a salvá-los do Lorde Voldemort.
Infel...
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■ Harry Potter, faleceu com apenas 17 anos de idade.
Harry venceu a guerra e Voldemort foi declarado derrotado. Entretanto, Harry passou a ter sintomas estranhos uma semana depois. Era muitas dores no corpo, sua pele ficou cinzenta e escura e passou a vomitar muito sangue.
Uma estranha situação fez Harry ofegar de surpresa: A Morte o visitou naquele dia.
Harry abriu e fechou os olhos, incomodado com a claridade quase o cegando com força. Ele piscou várias vezes até se acostumar com o visão vazia do lugar, parecia muito com a estação King's Cross, porém sem pessoas e não havia som nenhum; parecia um lugar abandonado e claro como o sol.
Uma movimentação chamou a sua atenção. Uma mão magra e óssea encostou sobre a entrada do trem, revelando uma capa preta escondendo seu rosto.
- Quem é você? - Harry perguntou, sentindo calafrio com a presença desconhecida que se aproximava dele.
- Acalme-se, Harry. Eu não sou um inimigo pra você e farei você lembrar de tudo. -Disse a criatura encoberta, a voz rouca e sinistra que deixava o menino bruxo nervoso.
A criatura que vestia-se de preto se aproximou, os pés encobertos e totalmente pretos, os braços levantados sinalizando que não era um perigo.
Harry não acreditou nenhum pouco e deu passos para trás, o bruxo colocou a mão no bolso e percebeu que não tinha sua varinha em mãos.
- Não é justo que me conheça, mas não revela seu nome pra mim. - Reclamou Harry com um olhar atento aos movimentos do mesmo.
- Tem razão, eu não fui muito hospitaleiro. É uma satisfação conhece-lo, Harry Potter. Eu sou a Morte. - Disse com os braços abertos, por trás da capa revelou um sorriso torto para o menino.
- A Morte? Então a Morte decidiu falar comigo? Espera, eu estou morto de verdade? - Perguntou com os olhos arregalados, incapaz de esconder o brilho de tristeza sob os olhos verdes esmeraldas.
A Morte se aproximou com um suspiro melancólico e Harry não se afastou, aceitando sua atual situação: a Morte veio acolhê-lo, finalmente.
- Você morreu, Harry Potter.
- Não me chame de Harry Potter, não preciso que sinta pena do herói da guerra. - Disse Harry irritado, mas sua raiva não estava direcionada para a Morte e sim tinha raiva da vida que teve, com o destino que fez sua vida um inferno, incapaz de ter escolhido uma vez melhor para si mesmo.
- Eu não sinto pena do Harry Potter e sim do Harry, filho de Lily e de James. Não me sinto bem com o final da sua história, Herdeiro Peverell.
- Herdeiro Peverell? Já ouvi esse nome na história do Bardo, mas por que está me chamando assim? - Questionou o bruxo de olhos verdes, com as sobrancelhas arqueadas, sem entender de ter sido mencionado a família lendária.
