Je chante ma mort depuis le fond de ma boite,
Je tisse des vers et des rimes, neufs pieds sous terre.
Je sens s'inviter dans mes bras légion de vers
Qui creusent mon cadavre dans l'air moite.
Ma peau fond de mon corps les jours passants
Pendant que ma chair s'ouvre comme un fruit trop mûr
Dont la pulpe s'échappe, mes tripes au-devant.
Mon esprit se décompose entre ses huits murs.
Je ne sens plus ma gorge, je ne sens plus mes mots ;
Mes doigts sont tombés au fond de mon tombeau.
L'odeur putride me prive de mon repos.
Voilà longtemps que je suis mort maintenant,
Ne me reste que mes os et trente-deux dents.
Ce sonnet d'outre-tombe sera mon testament.
●
06/06/23
YOU ARE READING
Cri d'un suicidé
PoetryQuelques poèmes, un peu de graphite et de page froissées. Des larmes, de l'encre, des mots bancales. Une main jeune plus adroite que des cordes vocales. . . . . . . Un peu de Rimbaud, de Pomme, de Baudelaire, de Tamino et de poésie marchombre, broyé...
