Vingt-deux heures les cheveux détaché
Du sang sur mes draps un air coincé dans ma gorge
Du sang sur mes doigts une romance sur la table de nuit
Malade à en crier mais jamais aussi vivant
Défilent au plafond des bouts d'avenir hachés
La scène des études et des vers
Des centaines de pages et un visage seul
Ses lèvres s'ouvrent si proches
Comme une question dans un baiser
Quand cesseras-tu ?
Quand je mourrais. et tous sauront que je reviens
Seul son absence m'a entendu
Personne ne m'a entendu
Mes yeux se rendent et mes doigts
Mélangent les lettres sur le clavier
Quand cesseras-tu ?
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29/09/23
ΔΙΑΒΑΖΕΙΣ
Cri d'un suicidé
ΠοίησηQuelques poèmes, un peu de graphite et de page froissées. Des larmes, de l'encre, des mots bancales. Une main jeune plus adroite que des cordes vocales. . . . . . . Un peu de Rimbaud, de Pomme, de Baudelaire, de Tamino et de poésie marchombre, broyé...
