Babylon - Les Mondes de Miracle

Prologue

Ses yeux paraissent moins rougis, ce matin. Il se prépare avec soin devant le miroir, à la lumière blafarde des éclairages en leds. Son visage aux orbites creusées lui donne un air déjà trop vieux pour son âge. Il rase de près sa barbe rêche, puis applique une généreuse noisette de gel antiseptique. Il se tourne ensuite vers sa couchette en désordre et balaye de la main les emballages de nourriture vides pour y dénicher son ensemble de corps. Il s'habille à gestes mesurés et méthodiques. Comme on lui a appris, depuis sa plus tendre enfance.

Il ouvre ensuite le compartiment stérile, en sort la combinaison et l'enfile avec la même lenteur soigneuse. Il ajuste enfin le masque filtrant sur son visage, positionne la visière connectée et zippe la capuche de la combinaison. Le circuit d'air se ferme hermétiquement et rend sa respiration plus difficile. L'interface s'affiche devant ses yeux, et les indicateurs clignotent trois fois en vert, tandis qu'une discrète voix synthétique féminine susurre à son oreille. « Biosystems online. All functions ready. » Il prend le temps d'inspirer plusieurs fois pour accoutumer les muscles de sa poitrine. Son cœur bat soudain plus fort. Ses provisions épuisées, il n'a plus le choix. Ce sont ses derniers instants dans ce refuge.

Il pose la main sur le dispositif de verrouillage au mur, et enclenche la décompression de la pièce. La chambre est désormais irrémédiablement contaminée.

La porte coulisse brusquement, et un cadavre tombe sur le dos à ses pieds. Il ne peut retenir un cri d'effroi. Le visage de sa mère, figé par la mort dans un masque morbide, le fixe droit dans les yeux. Les muscles raidis de ses joues semblent s'animer pour lui adresser des dernières paroles.

Va, mon fils. Et que mon sacrifice ne soit pas vain.

Comme il voudrait tomber à genoux, étreindre ce corps sans vie, ôter cette stupide protection et pleurer contre son visage ! Il n'en a pas le droit, la vie doit continuer. Ses jambes restent figées, aussi lourdes que des piliers de béton. Ce cadavre si familier lui paraît un obstacle aussi infranchissable qu'une montagne. Il suspend sa respiration, lève un pied, puis enjambe la masse innommable. « Adieu, et merci. » murmure la larme qui descend sur sa joue.

Des particules en suspension flottent dans l'air vicié du réfectoire. Des moisissures ont colonisé les tables en acier et des taches brunes souillent le sol. Il jurerait sentir une odeur de pourriture, et pourtant c'est impossible, car seule le bactéricide de son filtre respiratoire devrait atteindre son nez.

Il se dirige à pas hésitants vers les cuisines. Les rations collectives devraient être conservées dans un caisson hermétique, dont seul le chef intendant du bloc a la clé. Mais où peut-il bien se trouver ?

La recherche s'achève avant même d'avoir commencé.

Le gérant gît dans son sang, devant la réserve, un couteau planté dans le torse. La porte du local blindé est grande ouverte. À l'intérieur, l'éclairage clignote et révèle le témoignage chaotique d'un pillage désespéré. Deux autres hommes ont été tués. Des rations gisent piétinées au sol. Les emballages sont pour la plupart éventrés. Il fouille malgré tout les étagères et découvre trois paquets intacts.

Plein d'espoir, il passe les passe au scanner. « Warning. Health hazard. » carillonne la petite voix de sa combi. Contamination bactérienne. Il serre les dents de rage, relit l'avertissement sur sa visière, et range les rations dans sa poche de stockage. Il pourrait au moins en consommer une sans atteindre la dose mortelle.

Un passage par le secteur médical s'impose. Il n'en connaît que trop bien le chemin. Il secoue la tête pour chasser les visions qui viennent à son esprit. Le moment présent, rien d'autre ne compte.

Pourtant, il ne parvient pas à garder les yeux ouverts, de peur de revivre les images des malades à l'agonie. De revoir le terrible visage de sa petite sœur. Les respirateurs ronronnent encore dans les chambres, mais tous les moniteurs émettent également le long bip monocorde des cœurs à l'arrêt.