Dove vanno a finire le lettere
inviate ai bambini mai nati,
i deragliamenti di treni,
gli amori i dolori ignorati,
c'è un piccolo presepe d'infedeli,
di marionette appese ai loro sbagli
e lì ci incontreremo ad un incrocio
- frontiera che declina i miei passati.
Mi scaverai un cimitero al centro
come tutti gli orizzonti che ho perduto.
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In principio è l'insonnia [Completa]
PoetryPoesie di una persona inquieta che ha conversato a lungo con la notte. "Notte, fabbricatrice di tentazioni, Pazza, immaginifica, chimerica [...] Abitatrice di menti vuote, ...