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Le città non dicono menzogne.
Si spogliano, si fanno specchio
delle loro vesti sfatte,
le pozze d'angolo
dove i rivoli si frangono in riflessi
e precipizi.
Così il silenzio squallido
che si fa vena e muscolo e costato
si china su di me come una madre:
io appartengo
e quest'amaca d'asfalto mi ha cullato.
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In principio è l'insonnia [Completa]
PoetryPoesie di una persona inquieta che ha conversato a lungo con la notte. "Notte, fabbricatrice di tentazioni, Pazza, immaginifica, chimerica [...] Abitatrice di menti vuote, ...
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