Erano a metà strada quando il pick-up tossicchiò, tremò e si fermò con un ansito. Il pelato picchiò i palmi sul volante, poi smontò mentre un alito di fumo usciva dal cofano.
«Perfetto», sbuffò. «Che ti avevo detto? Te l'avevo detto o no che questo cassonetto avrebbe tirato le cuoia?»
Hunter smontò a sua volta. Vide il fumo e disse: «Merda.»
«Già, merda.»
Il pelato si infilò nell'abitacolo e sbloccò il cofano, raggiunse il muso del pick-up e lo sollevò. Una nuvola bianca e calda lo investì. Fece a tempo a ritrarsi e con uno sfarfallio della mano diradò il fumo. Infilò la testa per controllare e commentò: «È più morto del cazzo di un morto.»
«Vuoi dire che non puoi ripararlo?» chiese Hunter.
«Ripararlo? Serve uno che lo riporti in vita.»
«Fanculo», sbottò Hunter, e mollò un calcio alla ruota del pick-up.
«Invece di andare fuori di testa, tira in su il pollice. Magari ci va di culo e qualche buon samaritano ci carica a bordo.»
«Non posso aspettare», disse Hunter. Sentiva un fiume elettrico scorrergli dentro. «Vado a piedi.»
«Contento tu...»
«Grazie del passaggio.»
«Non è che mi hai lasciato molta scelta», rispose il pelato.
Hunter girò i tacchi e iniziò a camminare.
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Death's Angels
ActionI Death's Angels sono un club di motociclisti. Non sono simpatici a nessuno ma per Hunter, un dodicenne con un padre alcolizzato che lo usa come sacco da boxe, quei giganti barbuti sono una forza. Un giorno Hunter si trova ad affrontare un bacucco c...
