𝐑𝐞𝐜𝐮𝐞𝐢𝐥 𝐝'𝐎𝐒 | Hᴀʀʀʏ Pᴏᴛᴛᴇʀ

→ 𝐃𝐞𝐚𝐦𝐮𝐬 - Pᴏᴜʀϙᴜᴏɪ ﹖

Le froid.

La nuit.

La pluie.

Les cris.

Les larmes.

Son âme.

Un bruit lancinant troublait le silence paisible de la petite ruelle sombre et étroite dans laquelle une silhouette était assise, prostrée, sur le sol immaculé de saletés.

Tout était calme. Seul le bruit de la respiration irrégulière de la silhouette démontrait que ce lieu abritait encore une quelconque forme de vie. Le bruit agaçant qui s'élevait du corps n'était autre que le bruit d'un bout de bois contre le sol.

Le jeune homme, de noir tout habillé, tenait fermement sa baguette magique et en tapotait l'extrémité sur le sol inégalement dallé. De loin, on ne l'aurait pas aperçu, tant le teint sombre de ses vêtements jurait avec la pénombre de cette ruelle.

Puis il y eut un bruit sec et cassant.

La silhouette venait de transplaner.

Plus loin, à quelques dizaines de kilomètres, sur une route vide à cette heure, la silhouette réapparut dans le même bruit sec. Le jeune garçon possédait des cheveux bruns et ternes, et le visage rougi. Ses yeux gonflés semblaient ne pas avoir trouvé le sommeil depuis plusieurs jours. Ses habits d'ordinaire si originaux et colorés n'étaient désormais plus qu'une grande robe ample d'une couleur noire d'encre, floutant les contours de la silhouette amaigrie du sorcier.

À y regarder de plus près, il ne devait avoir que dix-huit ans, guère plus. Et pourtant, si on ne le connaissait pas, les marques creusées sur son visage, indicatrices des lourdes épreuves qu'il avait eu à traverser, on aurait pu penser qu'il s'agissait d'un vieil homme, victime des caprices de la vie.

Le vent naissant lui sifflait aux oreilles, mais le jeune garçon ne sembla pas s'en soucier. Il restait là, planté, immobile, le visage de marbre. Soudain, un murmure presque inaudible lui échappa.

⸺ Dean. Pourquoi ?

Dès que ces mots eurent franchi la barrière de ses lèvres, un déchirement assourdissant brisa le ciel. Les nuages noirs, menaçants, s'avançaient vers le jeune garçon, comme pour lui rappeler encore la tristesse dans laquelle il était plongé depuis ce jour-là. Mais il resta immobile, puis répéta, dans un murmure étranglé :

⸺ Pourquoi ?

Il ferma les yeux et secoua la tête. Des petites gouttes vinrent marteler le sol, puis, en une fraction de seconde, la légère dépression se transforma en un orage incessant. La pluie trempait le jeune garçon, s'immisçant dans ses vêtements, trempant ses chaussures, ses cheveux, son visage pâle et creusé. 

Une larme dévala le long de sa joue, se mêlant aux gouttes de pluie qui ruisselaient sur son menton tremblant. Le jeune homme répéta :

⸺ Pourquoi ?

Avant de se pencher en arrière, la tête tournée vers le nuage noir qui prenait une ampleur menaçante, et de hurler d'une voix déchirée :

⸺ Pourquoi ?

Son cri sembla se répercuter contre la nue, qui grossit une nouvelle fois, et déversa les torrents du ciel de manière plus forte encore. Les grosses gouttes martelaient la peau du jeune homme à travers son manteau détrempé, qu'il finit par enlever en criant :

⸺ C'était à moi ! Pas à toi ! M'entends-tu ?

Les larmes continuaient de dévaler le long de ses joues. Le jeune garçon tremblait, pleurait, ses cheveux mouillés lui collant au front, ses habits détrempés lui collant à la peau.