A moto bateu contra o degrau da pequena escadaria que leva ao hotel. Zayn pulou da mesma, quase caindo, sangue gotejando de cortes em seu rosto e braços – agora nus. A filha do horteleiro pulou atrás do balcão quando viu o estado deplorável do homem à quem tinha se entregado... Ela ia perguntar alguma coisa, mas Zayn ergueu a mão e correu em direção ao elevador.
Zayn se segurou nas paredes e, esmurrando os botões, chegou ao andar que queria. Avançou o corredor, abrindo a porta do pequeno quanto de limpeza.
– Célia, já pode sair – sussurrou sentando-se em um banco azul de plástico, respirava de maneira falha. Limpou o sangue que corria o canto da boca e notou a falta de uma resposta. – Célia? – se ergueu, estreitando os olhos para trás da pilha de caixas. Ela não está lá. – Mas que...
Descontou sua frustração e raiva nas caixas, fazendo-as voar metros a frente.
Correu novamente em direção ao elevador, dois andares acima, adentrou em seu quarto.
– Célia? Você está aí? – berrou tentando encontrar ar dentro e fora de Deus pulmões. – Eu vou te matar! – urrou entredentes. Abrindo as portas com chutes esforçados e doloridos.
No fim, seu assombroso pensamento estava certo: Célia fora capturada. Essa é a única explicação.
Sentou-se devastado na beirada da cama, fitando o espelho dois metros a sua frente. Há um profundo talho em sua bochecha esquerda. Um arranhão horrível um dedo acima do olho direito. Um corte devido a uma bala que, tardiamente, passou zumbindo rente à sua pele, bem no centro da coxa. Cortes superficiais em ambos os braços... Esta um caco. Um pedaço retalhado de carne vestindo um smoking espatifado como dos mortos-vivos do vídeo-clip “Thriller” do Michael Jackson; realmente é isso que seu reflexo acusa.
Por quanto tempo havia deixado Célia sozinha? Trinta, quarenta minutos? Menos? Somente uma garota burra como ela seria pega. Era o plano perfeito! – Zayn sussurrava, brigando com sua própria mente.
– Eu sei quem está com ela – disse a si mesmo, erguendo-se e retirando o smocking com cuidado, rumando a porta do banheiro. – Irei trazê-la de volta, seu desgraçado!
***
As palmas das mãos suavam em contato com o couro brilhante que reveste o banco do carro. Célia segurou as palavras e os gritos durante toda a viagem. Senhor Crown, como disse se chamar, olhava de soslaio para o rosto de Célia, vez ou outra ameaçava avançar seus imundos, finos e compridos dedos na perna da garota. Ela se afastava com brutalidade, quase pulando no colo de Edward; tampouco algum deles se importava.
O carro desceu a imensa avenida, parando em frente à um edifício comprido de mais para ver o final, com janelas de vidro azulado.
Poucas das luzes estavam acesas.
Os portões se abriram, dando passagem ao carro excepcionalmente brilhante. Rumando a garagem, Crown limpou a garganta, abrindo a porta do carro antes mesmo desse parar.
– Leve-a até o trezentos e quarenta e cinco. Deixe-a escolher algo bonito para vestir e os adornos que quiser, dêem um banho. Arrumem-na. Lucy saberá o que quero e como quero – desceu, analisando o corpo tétrico de Célia, tremeluzindo ao lado de Harry, engolindo as palavras como se fossem juras de morte. Sorriu. Um sorriso até mesmo diabólico.
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MORE THAN WRONG
Action"As drogas em seu corpo causaram isso. Era noite, e a noite não deveria ter chegado ao fim. Vamos, pegue um pouco da minha vida... Beba-a sem pressa e enlouqueça como fez da primeira vez." Por conta de sua família tradicional e religiosa, com dific...
